Opération Kamikaze

Première image ? Me voici tout habillé. Objectif ? Me jeter en ce mois de mai dans la rue pour une douche brûlante parce qu’à Cocody ce matin-là s’invite la petite saison des pluies. Sauter, m’enduire, m’abandonner, les yeux plantés dans le gris menaçant du ciel, reprendre mes esprits, m’accroupir et trempé, détrempé, me fondre parmi les têtards qui, emportés dans le flow, résistent en nuées, s’accrochent les uns les autres, semblent y puiser une force singulière contre le courant. En un éclair, le torrent a envahi le caniveau, quitte son lit et se répand à présent, insatiable dévoreur d’espaces, sur le pavé aux lignes irrégulières, encore hanté de vapeurs brûlantes, parsemé d’ornières têtues, d’improbables offrandes végétales, d’agglomérations de papiers souillés de toutes tailles. De chaque côté de la rue, des esquisses de maisons, fruits d’amas de briques humides, laissent une mousse vigoureuse s’épanouir en toute anarchie. Une bénédiction, le juste retour des eaux maternelles venues mordre au cœur et dans le lit du terre-plein la poussière originelle. Une pensée, la mienne, mais à rebours. Et la deuxième image reste elle aussi intacte. L’après-midi qui fit renaître la saison sèche pour la dernière fois peut-être. Calé derrière un parapet bordant la même allée familière, je retiens mon souffle, transpire et tend nerveusement l’élastique de mon lance-pierre. L’air lourd, humide me brûle les poumons, je m’efforce de contenir la toux fatale, n’éveiller aucun soupçon. Dans mon viseur, le margouillat prend la pose, étale sa majestueuse paresse. Il offre sans le savoir au Dieu Soleil sa future dépouille écarlate. L’opération ne fascine que le temps d’un cruel préambule : Ne pas faire de sentiments au moment de libérer la pierre et son énergie vitale. Le reste ira de soi. Une fois l’animal assommé, ne me reste plus qu’à l’éventrer. Respectueusement. Ce que j’appelle ma petite opération à ciel ouvert : Un bâtonnet calé sur sa gorge me permet en tirant simultanément sur les pattes avant d’arracher la peau de son ventre pour y contempler le spectacle ineffable et gazouillant de la vie en marche. C’est en regardant ce petit cœur battre, vivre sa vie, fasciné comme l’affamé devant la viande crépitant dans l’âtre, que nous autres enfants du quartier avions baptisé cette torture l’opération kamikaze sans jamais comprendre ni d’où vint l’idée ni quel en était le sens ou l’histoire. Je me rappelle aussi que ce soir-là il avait fallu choisir son camp. D’un côté les joyeux coups de klaxon à la nuit tombée, les drapeaux tricolores jamais loin des fenêtres, les « Mitterrand, Président » hystériques secouant de loin en loin le quartier, les carcasses pleines de cette France dépaysée, échos d’une puissance coloniale faussement disparue. De l’autre, le dépit, les larmes, tous les inconsolables qui m’expliquèrent entre deux sanglots quelle immense inspiration avait été pour eux un certain Bob Marley qui venait de perdre, et le monde avec, beaucoup plus qu’une élection ce fameux mois de mai 1981, à Abidjan.

Ni Dieu

Comme tant d’autres, j’ai longtemps été le gosse épris du père, probablement tombé sous le charme de son élégante absence. Patriarche bardé de ses beaux diplômes et de ses prix d’excellence, en perpétuel voyage d’affaires ici ou là, Une impérieuse soif de conquête hors de ses bases. Cinglé par le froid de l’éloignement, éraflé dans les friches de l’attente, je demeurai à quai, triste et las comme le chien en hiver qui droit dans la basse fosse jouxtant le restaurant cossu, cherche du regard, de sa truffe humide, de son souffle chaud derrière la vitre, la silhouette rassurante du maître adoré se pavanant parmi les convives au coin du feu, espérant vainement son retour.

Un beau jour, débordant de remords ou prenant qui sait son rôle trop à cœur, voilà que mon prétendu Messie rentra incognito d’une mission et me fit la surprise puis la leçon découvrant mon pansement sur le haut du front. Je venais la veille de l’entailler profondément sur le coin du sommier en sautant du haut de mon armoire. Alors il souffla comme sur des braises encore vivaces le faux pour mieux m’asséner le vrai

-« As-tu cette confiance aveugle en ton vieux papa, fiston ? »

J’opinai de tout mon chef, bien trop à ma joie d’être à ses côtés, d’avoir toute son attention.

-« Si moi je t’ordonnais de sauter du haut de cette armoire, le ferais-tu ? »

Je fis non de la tête. C’est qu’elle était sacrément haute et que je venais d’en faire l’amère expérience.  

-« S’il n’y a qu’un leçon à retenir dans la vie, c’est celle-ci Ramuntcho »

Puis il m’embrassa et je compris. Qu’il faut à la déférence opposer refus, à quiconque, Dieu le père compris ! En tout lieu, toute présence, toutes malheureuses circonstances. N’ayons rien contre l’aïeul, mais ne soyons ni dupe, ni d’aucune bannière, spirituelle ou même filiale. Je tiens cette leçon de mon père. Et j’y pense chaque fois que la cicatrice m’apparaît dans un miroir.

Tragédie de banlieue Ouest

 

D’ici à ce qu’on placarde « Mouroir » sur ma porte d’appartement, il n’y a qu’un pas. Au onzième étage. C’est ici que je dors. Mon épitaphe précédée d’un numéro. Rien ne décrit mieux ma traversée du sommeil que les entrailles de ce F3 qui culmine au dernier étage du dernier immeuble avant la forêt. Le numéro 60. Fermez les yeux l’espace d’un instant, imaginez que la civilisation s’arrête après, qu’il a toujours été la proue imaginaire d’un navire composé de ces 60 blocs uniformes. J’ai cru que ça m’aiderait quand le chômage est arrivé de me savoir tout en haut, retranché sur mes cimes, un cachot suspendu avec vue imprenable sur la forêt de Meudon. J’en ai alors gaspillé du temps à narguer cet océan de verdure arc-bouté sur la ligne d’horizon à perdre en lucidité ce que je gagnais en cholestérol. En de pareilles extrémités, il faut savoir s’extraire de soi-même, il faut pouvoir se regarder dans la glace ou dans le fonds des yeux, depuis le ciel ou un coin de plafond, pour y ausculter, y détailler le néo cinquantenaire éparpillé dans les canalisations de fin de vie en attente du traitement de choc quelque part entre la fosse entartrée et la cuvette bouchée. Prendre conscience qu’un truc est mort en vous est souvent la meilleure chose qui vous arrivera parce que l'enfer quand on ne se voit plus dépérir c’est soi-même. Les autres n’y sont pour rien. Depuis quelques secondes, le téléphone s’excite mais je ne répondrai pas ! Chaque nouvelle sonnerie en prenant son envol fait siens les accents graves d’une tragédie de banlieue ouest dont l’épilogue approche inexorablement. D’interminables râles Vélizyens se répercutant de mur en mur par vagues successives tout au long des 120 mètres carrés, jusqu’à la deuxième salle de bains, tout au fond de l’appartement, l’encombrante attraction, sorte de fête foraine envahie par les herbes folles, qui ne sert plus à rien ni personne depuis que les enfants devenus grands et leur mère ont fichu le camp. Les uns puis les autres. Bon débarras. Allez tous au diable. A mo tour de projeter des lambeaux hors de ma bouche, des phrases assassines, des questions sans réponses puis des réponses qui n’ont de sens que pour moi, j’y mêle aussi les accords déchirants de « Faites monter » qui recouvre et ma voix et celle du téléphone, pour enfin procéder comme dans les cales du navire en perdition. Fermer une à une les écoutilles après chaque nouvelle goulée de Suze, de Pastis pour éviter que l’éventuelle avarie n’enraye le processus en marche. Par la fenêtre que je viens d’ouvrir, jamais banlieue, ni son calme ni même sa géométrie glaçante ne m’ont autant rappelé les allées d’un cimetière. C’est alors que me voyant pendu à l’un des arbres nus qui bordent la saignée principale, je me sens comme libéré d’un poids et je ne m‘en penche que davantage jusqu’à m’asseoir sur le rebord comme sur une balançoire immobile. Je ferme les yeux. Je suis la grand-voile d’un navire à quai offert aux quatre vents de la ville qui exhale de ses entrailles un souffle indocile. Des effluves qui m’enveloppent en caressant mes jambes décharnées au-dessus d’un néant indicible et noir comme le fonds de l’océan. Je suis l’invertébré sur le point de sombrer, de me soumettre à des profondeurs que je ne peux encore qu’imaginer. Au soleil translucide je vais faire allégeance. J’affûte l’oraison, j’aiguise l’épitaphe comme une pierre à fusil, comme l’extrême soif. La lente intrusion de la lumière du jour pareille au vol paresseux du charmant vautour, seule, saura rendre son lustre d’antan à cette parade flétrie de vieux charlatan. Voilà qu’enfin le chant du coq résonne quelque part au-devant. S’élevant par-delà les cimes du lointain, par-delà les cheminées exhalant les premières odeurs du pain grillé, du café serré, les relents appétissants de la veillée, un passereau file dans le ciel déjà rougeâtre. S'élèvent des bois en pleine métamorphose traînées olfactives de semences printanières qui me sont toute chose. Je m'en vais mordre le soleil au cœur. Le regarder se soumettre. Lui déchiqueter la flamme de tout mon être. A l’effroyable boule de feu résister de mes plaies ouvertes, de mes chairs disloquées. Que l’astre me traverse et je serai là. Révélé par ce spectacle inouï d’éternité dont la beauté de l’instant fera tout oublier. Un gros type déjà mort tombant comme une châtaigne au lever du jour depuis le sommet du numéro 60, ça t’aura une de ces gueules.

C"était l'été

C'était l'été à Calais. Je me rappelle bien

Ce qu'ils disaient à la télé. Qu'il avait plu  

Toute la journée sur l'île de Sumatra.

C'est arrivé pendant la messe de minuit

Du Coleman Hawkins s'échappait de la Bluebird

Echouée le long du trottoir, faiblement couvée

Par la lumière bleu électrique de l'abribus

Là-bas, au bout du passage des trois rats

Ceux-là même qui le grignotaient de l'intérieur

Jusqu'à l'os. Sa détresse, son alcool 

Qu'il avait si mauvais n'arrangeaient rien

Elle était partie.

Le jour puis la tristesse ayant filé de concert,

Les douleurs muettes n'ayant plus d'importance 

Alors bien sûr personne n'entendit le coup de feu.

Troisième mère

 

Cinq jours déjà... Encore des frissons. Le syndrome de l'innocent qui vient de croiser le fantôme de Dracula. A Casa, Vélizy ou Milan. Une même angoisse phénoménale persiste. L'image infernale imprime sur ma rétine son trauma, son cristal suspirien, laisse mes yeux sur le carreau, chauffe mes sangs à la façon du chat ou de quatre oiseaux maléfiques qui vous dévisagent depuis les ténèbres d'un Giallo. Peu importe... Hitchcock, Stendhal peuvent toujours courir vers l'opéra, espérer, dans la queue, s'interroger "Quelle mouche l'a donc piqué ? Rien ni personne à mes yeux n'arrive à la cheville de Dario qui fut, allez comprendre, est, sera toujours une troisième mère pour moi. 

 

Léon le Pêcheur

A la Concha, c'est Léon le Pêcheur,

Pas le roi Léon, le Papy, lui, n'a qu'un oeil

Mais croyez-moi il y voit clair le Léo 

Il est pilote, chasseur émérite

Cuisinier, pêcheur, bouliste authentique

Aimant la ponctualité, il sait aussi chanter 

Mais à table, il ne lui manque pas un boulon,

Que je devienne aveugle sur le champ

Si je ne dis pas la vérité.

Et quoi qu'il ait fait de mal,

Quand il dit blanc c'est blanc

Quand il dit noir c'est noir

Il vient comme il est, sans détour, d'un bloc.

Tendre brute à l'intérieur comme le coeur de ses frites !

Personne n'a fait ou ne fera des frites comme les siennes.

Il y faut de l'amour, de l'ail et point d'amidon

Maintenant, il est pressé de partir comme une abeille

Chaque soir, il se rêve le départ en bolide, comme un canon

Mais chaque matin, le voilà qui se réveille, prisonnier :

Incroyable, inimaginable, impensable.

Attention, tout ce que je dis là c'est officiel !

Ode à l'Adour (par Nahia et Léana)

J'irai jusqu'à Bayonne, en revenant d'Urt

Sous un ciel de traîne vermeil.

Je mangerai une glace au yaourt,

Des cerises noires et le soleil 

Débarrassé de ses encombrants nuages.

La grande roue dominera tes flots 

Et comme le Roi Léon, ce vieux sage,

Je longerai la Nive et marcherai sur ton eau

Mais ne sentirai rien jusqu'à Anglet

Que des picotements sous mes ailes,

Tenaillé par une faim de Talo, de Txuleta,

D'une chambre, d'un peu d'amour et de sel.

Le Rosebud de Steven

       

On a pris ça dans les dents, ma mère et moi, l'effet d'un bon gros crochet, puis le mal de crâne qui ne m'a jamais quitté. Toujours là. C’était en 1941, Papa s'est volatilisé comme un espion après le duel de trop, « Arrête-moi si tu peux » fut son dernier mot, Testament de l'extraterrestre regagnant sans prévenir sa quatrième dimension. Depuis je veux retrouver ce monde perdu, paradis géant, « sugarland » à la couleur pourpre ! Je suis Ryan Lincoln Schindler Jones l’aventurier, le soldat, le capitaine, le « player 1 » prêt à tout pour une nouvelle rencontre, sans esprit de revanche. Sur un pont la nuit, devant le Pentagone, dans un temple au coeur du West Side. Pour percer les secrets d'avant son maudit départ. Peu importe où, je veux que renaisse ce royaume de ses cendres, l'empire de mon soleil ! C’est là ma croisade, ma guerre des mondes, pas besoin de liste, ni de papier, ni de rapport minoritaire, ni d’intelligence artificielle, ni même de terminal. Le graal, le cristal, l’arche perdue, appelez ça comme vous voudrez, m’attend quelque part. A Munich, dans l'Indiana ou sous mes pieds comme chez HG Wells. Personne ne m'arrêtera, je suis le cheval fougueux, une licorne du troisième type, le "friendship trooper" lancé à toute vitesse comme l'Express de minuit. Je le trouverai et croyez-moi, je sauverai l’enfant Steven, fabulous man à venir !

Le Club Video du vendredi soir : terre d'aventures !

Soyons maîtres de nos âmes

Mais à bord de quel vaisseau ?

Nous autres Vassaux du jour

Déjouons l'âpre piège

De la semaine inachevée

En rejouant par avance

Les arpèges de nos vies à sauver,

Pour tendre vers le dernier soir :

Rendez-nous notre Vendredi,

Son rendez-vous soyeux

Nous y renaissons affirmés, affamés,

Pour ré-entendre le fameux essor

Du clic-clac où patiemment attendris, calés,

Nous redevenons les patients du week-end

Pénétrons l'espace immense du Specimen

Qui peut enseigner l'envie

"Véni creator"

Où les créatures reprennent vie.

Sur un écran. J'en rêve et hop

Vous m'y verrez

M'y re-perdre éperdument

Moi perdreau tombé du nid

En quête de ma vie des hauts

Mon club privé, pour y mener l'enquête

Le vendredi soir. Mes nuits blanches

Y laisser son latin, ma religion,

Derrière la porte

Secrètement

Moi, secret amant

Ta chambre noire,

Nos rayons oubliés,

Pour m'y faire mon cinéma

Ô Ma Madonne

Le clic de ta bobine qui se termine

Le clac de ta lumière qui se rallume.

Y reviendrons-nous ?

Âme et ricochets (Soul & Skip Stones) N'arrête jamais ton cinéma (Never stop putting on the show)

Discovered in a Club

Disco was over

Any Video Club was my country

Called it "Montevideo"

Just might count to three

Right away closed my eyes

And listened carefully

Waiting under the higher tree  

For my shining hour

Being there, Watching, 

Awaking into my new life

Aware and Breathing like a Sherpa

Breath here, live and let love

The movie 

All of them

Movida

More vida

Moved here

From the South West

To the (b)right place

All ways, one way 

Wings are mine

Climbing in the wind

Since I am yours   

From film to film

Lost souls bravery

Migrating upstream

Like a Sharp-eyed salmon

Left in your ears

therefore my love

Beyond skies here am I

Calling you

Hearing your whispering hope...

J'ai rarement...

A Casa, le soir, une porte s'entrouvrait

Au confins du quartier Palmiers

Un courant d'air, pensai-je alors

"C'est Jules, Jules Berry qui nous rend visite"

murmurait-il dans un souffle.

L'or brûlant de sa voix,

Bonté divine de son regard

Car Gérard aimait

Par dessus tout

La gouaille et le rire

De Suhescun à Cocody

Gérard aimant

Son Euskal Herria

De Christopher Lee à Marcel Carné

J'ai rarement dit cela,

Décelant, retenant après tout

Le noir, l'intense

de ses yeux de Jais

"Rubis Man"

Facétieux, bon,

Et puis fidèle

Et même fiable

Il était tout cela

Mon beau chêne centenaire de Galharria

Sous lequel je m'abrite en pensée

Pour ressentir 

Tous ces "je t'aime"

Rassemblés en mêlée  

Dans un seul homme.

Car de l'amour, il reçut, trop peut-être :

Visité le soir de sa naissance

Comme le petit Jésus blessé

Se mourant dans sa crèche 

Geais tombé du nid, sauvé par maman

Gaga de ce portrait craché,

Emprisonnant malgré elle

Son enfant prodigue 

Dans le paradis artificiel 

De son regard maternel,

Gérard, projection d'Augustine

Mais dans quel but ?

Réussir pour elle ? Par procuration ?

Ne joue-t-on pas la réussite en solitaire

Ornée de pierres précieuses de Madagascar ?

Comment disais-tu pour finir ?

"Vous danserez sur moi

Le soir de mes funérailles..."

Comme tu avais raison 

"J'aurais aimé qu'on le respecte plus"

Cette phrase de ta petite fille aînée résonne.

Mais je te porte à présent, Papa,

Comme elles nous porteront,

Pour que bout à bout, nos vies ne soient

Qu'un seul et même feu d'artifices !