Il avait beau se faire tard
Z'avaient beau jeu les fêtards
De siffler leur Suze au fond du rade
Ce bal musette, c'était l'empire du sous-bok,
Y débusquer la muse, la démasquer
Se coller à ses basques,
Mais la belle n'en a cure, elle s'amuse,
Houspille ce ramassis compact
De Moustiques émoustillés
Pour mieux les laisser cons, secs, usés,
Moussaillons émoussés, lassés, à quai,
Se trémoussant, assommés,
Mâles fêlés, mille fois dépareillés,
Camaraderie de mascarade,
Désemparés à la folle parade !
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